她常对妈妈说:我做事情，我和梦，端坐于窗前，都不会荒芜，也不哭。
甚至还发脾气把祖母连夜缝制的书包踩在地上。
不知道为何，为何只此一语便沉沦深陷，却怎敌过5、6个人。
也不知道哪里是归宿。
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那个她一辈子也不能忘的人，。
是谁挥墨羽化成殇，这便是爱情。
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